AMOR FLOR – FLOR AMOR
Como dois lábios poisados em outros dois, num beijo de amizade, a orquídea de cor lilás, proclama o amor mais inocente, aquele que as flores traduzem…
Irradia o brilho da sua cor. São notas soltas de uma melodia cantada em cada canteiro do jardim do sonho…
E a flor é bela e os beijos são dele, para ele, e entre eles os beijos são o rufar dos tambores do infortúnio das ervas daninhas, que corroem a minha orquídea…
E as pétalas abraçam-se, entrelaçam-se e eles arfam de prazer, enquanto a minha cor se esbate ao raiar do sol, entre o orvalho que se evapora, como as lágrimas que escorrem e secam nos meus olhos…
Os seus devaneios são a geada que atrofia o desabrochar do meu sonho, do meu pesadelo… do meu amor flor, da minha flor amor…
01.08.05
Irradia o brilho da sua cor. São notas soltas de uma melodia cantada em cada canteiro do jardim do sonho…
E a flor é bela e os beijos são dele, para ele, e entre eles os beijos são o rufar dos tambores do infortúnio das ervas daninhas, que corroem a minha orquídea…
E as pétalas abraçam-se, entrelaçam-se e eles arfam de prazer, enquanto a minha cor se esbate ao raiar do sol, entre o orvalho que se evapora, como as lágrimas que escorrem e secam nos meus olhos…
Os seus devaneios são a geada que atrofia o desabrochar do meu sonho, do meu pesadelo… do meu amor flor, da minha flor amor…
01.08.05
posted by joaninha at 6:09 da manhã
4 Comments:
a flôr é linda. A minha namorada tem lá em casa um vaso com umas orquídeas lilases lindas de morrer. a ver se tiro uma foto...
"Pode-se lá viver sem ter amado alguém?"...
Sem palavras mas com muita emoção.. Bjs.
hye, thanx for dropping by at my blog, like ur flower pics.
A flor que exibe é para mim uma das mais belas, a orquídea, cheia de mistérios e interpretações escondidas nos recônditos das dobras íntimas. É este enigmático que faz dela uma flor desejável, pelo menos para mim. É maravilhoso este escrito, cheio de doçura de encanto, de prazer ou desprazer... O brilho e a cor são dele e nele, no narcisismo de si para com o si mesmo... aos tambores do infortúnio e das ervas que estragam a sua orquídea tão bela. Neste texto mais um derrame de lágrimas entre o que é o que sente, na tentativa de recuperar o irrecuperável. Texto sujeito a vastas leituras de ambito psicológico e filosófico e até do ponto de vista da Antropologia e Sociologia.
Vê, continua a falar daquilo que a incomoda, porque o seu ideal está corrompido e esquece, desculpe que o outro não é o eu que escreve, que sente. Deixe o outro e viva no seu eu e os pesadelos desaparecerão. Aquilo que faz com que uma coisa seja imortante para ti foi o tempo que lhe dedicaste, não que ela seja importante, disse alguém que não me recordo o nome.
A sua flor amor... quantos amores, quantas flores... tudo relacionado com a sensibilidade, com o que profundamente sente e magoa. A mágoa existe porque nós a criámos, ela por si não existe e o nosso sistema emocional não está equilibrado. A mágoa traduz-se num alerta, e é urgente mudar... lembra todos os conselhos que me deu? Pois é! Nós somos excelentes, neste caso a Psicóloga, e para ela própria... esquece-se. Calma. Muita paz e vamos ver as realidades de outro modo. Viva a vida, como é possível e outras coisas surgirão. Parabens uma vez mais pelos escritos, que muito sinceramente admiro.
Beijinhos - Jorge Ferro Rosa
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